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Weihnachtsgeschichten
 
Bild: © Volker Thomsen |
Bernadette Reichmuth: Wer glaubt denn schon an Engel!LeseprobeHey Leute, weiß einer von euch vielleicht, wie Engel aussehen? Also, wenn sie tatsächlich mit weißen Nachthemden und Hühnerflügeln durch die Weltgeschichte flattern, kriege ich echt die Krise. Aber vielleicht sehen so die Engel für die alten Leute aus, vielleicht hängt darum so ein Bild bei meiner Oma über dem Sofa. Einen Alte-Leute-Engel kann ich aber nicht brauchen. Ich brauche einen Kinder-Engel. Nein, nicht für mich. Ich bin schließlich schon fünfzehn. Den Engel brauche ich für meinen kleinen Bruder. Er hat Krebs und wird bald sterben. Ich muss mich beeilen. In fünf Wochen wird er sechs. Und es sieht nicht so aus, als ob er seinen Geburtstag noch erleben wird. In zwei Wochen ist Weihnachten. Mit ein bisschen Glück schafft er es wenigstens noch bis dahin. Scheißweihnachten! Niemand weiß genau, wann es angefangen hat mit der Krankheit bei Krümel. Krebs ist so ziemlich das Gemeinste, was es gibt. Besonders für kleine Kinder. Er schleicht sich heimlich in den Körper, nistet sich in irgendeiner versteckten Ecke ein und fängt an, Leben wegzufressen, ohne dass jemand was merkt. Wenn man ihm dann endlich auf die Schliche kommt, ist es meist schon zu spät. Dann hat er seine verfluchte Brut längst überall verteilt. Klar wird nun sofort das volle Arsenal aufgefahren, um dem Krebs so richtig in den Arsch zu treten und ihn kleinzukriegen, Chemie, Bestrahlung, Operation, die ganze Medizinkacke eben. Aber der Krebs lässt sich nicht so einfach in den Arsch treten. Während an einer Stelle aus allen Rohren gefeuert wird, verschiebt er seine Truppen einfach weiter in ein noch nicht befallenes Gebiet. Es ist ein beschissener Krieg. Sein Schauplatz ist diesmal der Körper von Krümel, meinem kleinen Bruder. Und der Ausgang der letzten Schlacht ist bereits entschieden. Habe mich während der letzten Monate manchmal gefragt, was schlimmer ist: das Arsenal der Medizin oder der Krebs. Spielt eigentlich keine Rolle. Nicht für diejenigen, die verlieren. Wir haben nie gebetet bei uns zu Hause, Mam nicht, ich auch nicht. Doch ich weiß, dass Krümel gebetet hat. Schon als kleiner Knirps hat er gebetet. Oma hat es ihm beigebracht. Unsere gute Oma. Nachdem mein kleiner Bruder zum dritten Mal ins Krankenhaus musste, habe auch ich angefangen zu beten. Na ja, ein richtiges Gebet war das nicht gerade, so mit lieber Gott, ich bitte dich, und so. Nein, ich habe dem Typen ziemlich deutlich die Meinung gesagt. "Hey", hab ich gesagt, "falls es dich überhaupt gibt, warum suchst du dir für deine Spielchen nicht einen dieser Ärsche aus, die haufenweise in der Weltgeschichte herumtrampeln, und lässt dafür meinen kleinen Bruder in Ruhe? Was bist du eigentlich für einer? Wozu brauchst du kleine Kinder, die keinem was getan haben?" Gott interessierte sich nicht für meine Meinung. Warum sollte er auch? 
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